Silvio Rodriguez - Oleo de una mujer con sombrero

"Los amores cobardes no llegan a amores ni a historias, se quedan alli. Ni el recuerdo los puede salvar, ni el mejor orador conjugar"
QUE BARBARO!! Sencillamente hermoso!

De La InFiDeLiDaD...

No haré una apología o una critica del tema. Aunque me sentiría tentada ante la primera opción pues mis argumentos saldrían en defensa de esta cuestión tan polémica, sin embargo no ha sido ese el objeto del presente escrito.

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Suelo disfrutar sobremanera el tiempo que con mis amigos destino a dilucidar la existencia de una infidelidad. Los momentos de frecuentes especulaciones, hipótesis, planteamiento de preguntas capciosas, análisis de inconsistencias en el discurso, entre otros, son algunos de los recursos a los que apelamos para la resolución de esta atractiva tarea. Mi amigo(a) de turno próximo a hacer este descubrimiento ha recorrido las etapas usuales en estos procesos que de manera arbitraria he clasificado así:

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1. Sensación de cambio, "rareza" y desinterés. Caracterizada por la disminución de los detalles y de las acciones que se ejecutaban con frecuencia.

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2. Negación. Se trata de justificar de las maneras mas absurdas e inverosímiles posibles los cambios mencionados en la fase anterior.

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3. Conciencia parcial o sospechas. Los recursos utilizados en la fase dos han empezados a ser insuficientes y el afectado (en términos coloquiales "cabrón o cabrona") empieza a atar cabos y a percatarse de reales y tangibles inconsistencias, el síntoma característico de esta fase es el descubrimiento de las primeras mentiras. Aquí los amigos juegan un papel fundamental pues marcan la diferencia entre que el afectado sea visto como un celopata paranoico o por el contrario como un novio(a) suspicaz.

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4. Labor de inteligencia. Empiezan los artilugios y estrategias para develar el engaño. Esta etapa es fundamental para el desenlace de los hechos pues la sagacidad e inteligencia del afectado serán fundamentales para obtener pruebas contundentes o en su defecto la confesión. Es importante resaltar que las armas de las que pueden valerse van desde meras cuestiones tácticas y practicas hasta sutilizas psiquicas que podrían originar culpa o malestar.

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5. Desenlace. Con las pruebas o la ausencia de estas el afectado se encontrara ante la encrucijada de finalizar la difícil situación o por el contrario "hacerse el de la vista gorda" y soportar la pesada carga.

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Espero que la anterior descripción halla bastado para ilustrar un poco el proceso característico de las infidelidades. Aunque, como toda secuencia en etapas, estas no se presentan necesariamente en el oren mencionado. El involucrado puede fluctuar entre una fase y otra.

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Mi amigo (a) en cuestión se encuentra experimentando "la conciencia parcial o sospecha". Mi fase favorita, por supuesto cuando no soy yo quien la vive. Pero desafortunadamente mi gusto por descubrir mediante artilugios no se encuentra suficientemente satisfecho. Pues los infieles (o "cachones") por lo general suelen ser bastantes obvios y convierten la labor de inteligencia en un juego de niños. Esto podría explicarse por un desinterés o escasa importancia de que se descubra la infidelidad, por un sentimiento latente de culpa que se manifiesta en determinados comportamientos o simple torpeza.

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Espero que la próxima pareja del amigo(a) en cuestión nos genere un poco mas de dificultad y la labor se convierta en un verdadero duelo de intelectos. La infidelidad es todo un arte así que seamos excelentes artistas.

Wislawa Szymborska: Discurso de recepción del Premio Nobel de Literatura, 1996

Se dice que en un discurso lo más difícil es siempre la primera frase... Pues ya la dije... Pero presiento que las que siguen van a ser igualmente difíciles, la tercera, la sexta, la décima, hasta la última, ya que debo hablar sobre poesía. Muy raras veces me he expresado acerca de este tema, casi nunca, y siempre con la convicción de que no lo hago muy bien. Por eso mi discurso no va a ser demasiado largo. Toda imperfección resulta más fácil de aguantar si se sirve en pequeñas dosis.

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El poeta contemporáneo es escéptico y desconfía incluso -o más bien principalmente- de sí mismo. Con desgano confiesa públicamente que es poeta -como si se tratara de algo vergonzoso. En estos tiempos bulliciosos es más fácil que admitamos los vicios propios, con tal de causar efectos fuertes; mucho más difícil es reconocer las virtudes, ya que están escondidas más profundamente, y hasta uno mismo no cree tanto en ellas. En las encuestas o en los encuentros con amigos ocasionales, cuando el poeta se ve forzado a definir su profesión, acude al término genérico ``escritor'' o al de alguna otra profesión que adicionalmente ejerza. El empleado público o los eventuales compañeros de viaje reciben con cierta perplejidad e inquietud la noticia de que están tratando con un poeta. Sospecho que los filósofos también producen semejante inquietud. No obstante, ellos se encuentran en mejor situación, ya que generalmente pueden adornar su profesión con algún grado académico. Profesor de Filosofía -ya suena mucho más serio.

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No existen profesores de poesía, lo que haría suponer que esta actividad requiere de estudios especializados, exámenes presentados en fechas precisas, disertaciones teóricas rematadas con bibliografía y notas y, finalmente, los diplomas recibidos con solemnidad. Todo esto, a su vez, significaría que para graduarse de poeta no bastarían las hojas de papel, aun cuando estuvieran llenas de excelentes versos, sino que se necesitaría, sobre todo, un papel con sello y firma. Recordemos que justamente ésta fue la razón por la que condenaron al destierro a Josef Brodsky, orgullo de la poesía rusa, quien más tarde fue galardonado con el Premio Nobel. A Brodsky se le clasificó como ``parásito'', por no contar con un certificado oficial que le permitiera ser poeta... Hace un par de años tuve el honor y la alegría de conocerlo en persona. Me di cuenta de que solamente a él, entre todos los poetas que he conocido, le gustaba llamarse a sí mismo ``poeta''; pronunciaba esta palabra sin conflictos internos y hasta con cierta desafiante desenvoltura. Pienso que se debía al recuerdo de las violentas humillaciones que sufrió en su juventud.

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En países más dichosos, donde la dignidad humana no es transgredida tan fácilmente, los poetas, obviamente, quieren ser publicados, leídos y entendidos, pero ya no hacen nada o casi nada en su vida cotidiana para destacar entre la gente. Sin embargo, hace poco, en las primeras décadas de nuestro siglo, a los poetas les gustaba escandalizar con su ropa extravagante y con un comportamiento excéntrico. Aquellos no eran más que espectáculos para el público, ya que siempre tenía que llegar el momento en que el poeta cerraba la puerta, se quitaba toda esa parafernalia: capas y oropeles, y se detenía en el silencio, en espera de sí mismo frente a una hoja de papel en blanco, que en el fondo es lo único que importa.

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Hay algo que resulta muy característico. Continuamente se filman películas biográficas sobre grandes científicos y artistas. La tarea de los directores más ambiciosos es mostrar en forma verosímil el proceso creativo que condujo a importantes descubrimientos científicos o a la creación de grandes obras de arte. Se puede, con aceptables resultados, mostrar el trabajo de algunos científicos: laboratorios, instrumentos diversos y aparatos puestos en marcha logran por unos momentos mantener la atención de los espectadores. Además, resultan muy dramáticas las escenas de suspenso, cuando un experimento repetido miles de veces logró dar finalmente, merced a una mínima modificación, con el resultado tan esperado. Espectaculares pueden ser las películas sobre pintores, ya que es posible reconstruir todas las fases de creación de un cuadro -desde la primera raya hasta la última pincelada. Las películas sobre los compositores se llenan con su música: desde los primeros compases, que el creador escucha en su interior, hasta la obra madura ya terminada y repartida entre varios instrumentos. Todo sigue siendo muy ingenuo y no dice nada sobre el extraño estado de ánimo que se conoce comúnmente como inspiración, pero por lo menos hay algo para ver y oír.

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El peor de los casos es el de los poetas. Su trabajo resulta irremediablemente poco fotogénico. Uno permanece sentado a la mesa o acostado en un sofá, con la vista inmóvil, fija en un punto de la pared o en el techo; de vez en cuando escribe siete versos, de los cuales, después que transcurre un cuarto de hora, va a quitar uno y de nuevo pasa una hora en la que no ocurrirá nada_ ¿Qué clase de espectador podría soportar una cosa semejante?

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He mencionado la inspiración. A la pregunta de qué cosa es, suponiendo que algo sea, los poetas contemporáneos responden de modo evasivo. Y no porque nunca hayan sentido los beneficios de este impulso interior, más bien se debe a otra causa: no es fácil explicar a los demás algo que ni siquiera se comprende bien.

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Yo misma he evadido el asunto cuando me lo han preguntado. Y contesto lo siguiente: la inspiración no es privilegio exclusivo de los poetas ni de los artistas en general. Hay, hubo, habrá siempre un número de personas en quienes de vez en cuando se despierta la inspiración. A este grupo pertenecen los que escogen su trabajo y lo cumplen con amor e imaginación. Hay médicos así, hay maestros, hay también jardineros y centenares de oficios más. Su trabajo puede ser una aventura sin fin, a condición de que sepan encontrar en él nuevos desafíos cada vez. Sin importar los esfuerzos y fracasos, su inquietud no desfallece. De cada problema resuelto surge un enjambre de nuevas preguntas. La inspiración, cualquier cosa que sea, nace de un perpetuo ``no lo sé''.

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La gente así es bastante escasa. La mayoría de los habitantes de esta tierra trabaja porque necesita conseguir los medios de subsistencia, trabaja porque no le queda de otra. No fueron ellos quienes por pasión escogieron su trabajo, son las circunstancias de la vida las que escogen por ellos. El trabajo mal querido, el trabajo que aburre, es respetado únicamente porque no resulta accesible para todos, y está situación constituye una de las más penosas desgracias humanas. No se vislumbra que los siglos venideros traigan un cambio feliz al respecto.

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Así pues, tengo derecho a decir que aunque le estoy escamoteando a los poetas el monopolio de la inspiración, de cualquier manera los coloco en un grupo reducido de elegidos por la suerte.

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En este punto pueden surgir ciertas dudas en los oyentes, si consideran que a los diversos verdugos, dictadores, fanáticos, demagogos que luchan por el poder con ayuda de un par de consignas gritadas en tono muy alto, también les gusta su trabajo y también lo llevan a cabo celosamente. Cierto, pero ellos sí ``saben''. Saben, y lo que saben una sola vez les basta para siempre. Ya no tienen curiosidad por saber más, puesto que podría debilitarse su fuerza de argumentación. De modo que cualquier tipo de saber del que no surgen preguntas muy pronto fenece, pierde la temperatura propicia para la vida. En casos extremos, como es bien conocido en la historia antigua y contemporánea, puede resultar mortalmente amenazador para las sociedades.

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Por lo anterior, estimo altamente estas dos pequeñas palabras: ``no sé''. Pequeñas, pero dotadas de alas para el vuelo. Nos agrandan la vida hasta una dimensión que no cabe en nosotros mismos y hasta el tamaño en el que está suspendida nuestra Tierra diminuta. Si Isaac Newton no se hubiera dicho ``no sé'', las manzanas en su jardín podrían seguir cayendo como granizo, y él, en el mejor de los casos, solamente se inclinaría para recogerlas y comérselas. Si mi compatriota María Sklodowska-Curie no se hubiera dicho ``no sé'', probablemente se habría quedado como maestra de química en un colegio para señoritas de buena familia y en este trabajo, por otra parte muy decente, se le hubiera ido la vida. Pero siguió repitiéndose ``no sé'' y justo estas palabras la trajeron dos veces a Estocolmo, donde se otorgan los premios Nobel a personas de espíritu inquieto y en búsqueda constante.

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También el poeta, si es un verdadero poeta, tiene que repetirse perpetuamente ``no sé''. Con cada verso intenta responder, pero en el momento en que pone el punto final, le asaltan las dudas y empieza a advertir que su respuesta es temporal y en ningún caso satisfactoria. Entonces prueba otra vez y otra vez, para que a las sucesivas muestras de su insatisfacción consigo mismo los historiadores de la literatura las sujeten con un clip enorme para denominarlas ``La Obra''.

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A veces fantaseo con situaciones inverosímiles. Me imagino, por ejemplo, en mi osadía, que tengo la oportunidad platicar con Eclesiastés, autor de un lamento estremecedor sobre la vanidad de todas las empresas humanas. Me habría inclinado muy hondamente ante él, ya que es -por lo menos para mí- uno de los poetas más importantes. Pero luego lo habría cogido de la mano: ``Nada hay nuevo bajo el sol'', has escrito, Eclesiastés. Sin embargo, Tú mismo has nacido nuevo bajo el sol. Y el poema que has creado también es nuevo bajo el sol, ya que antes de Ti nadie lo había escrito. Y nuevos bajo el sol son tus lectores, puesto que los que vivieron antes que Tú no te podían leer. Y el ciprés, en cuya sombra te sentaste, no crece aquí desde el principio del mundo. Le dio origen otro ciprés, semejante al tuyo, pero no en todo igual. Y además te quisiera preguntar, Eclesiastés, ¿qué desearías escribir, ahora, de nuevo bajo el sol? ¿Algo con qué completar tus ideas, o tal vez tienes la tentación de negar algunas de ellas? En tu poema anterior concebiste también la alegría, y ¿qué hay del hecho de que resulte ser tan pasajera? ¿Tal vez sobre ella va a tratar tu nuevo poema bajo el sol? ¿Tienes ya algunos apuntes o primeros esbozos? Pues no dirás ``ya he escrito todo, no tengo nada que añadir''. Esto no lo puede decir ningún poeta, y mucho menos uno tan grande como Tú.

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El mundo, a pesar de cualquier cosa que podamos pensar sobre él, espantados por su inmensidad y nuestra impotencia ante él, amargados por su indiferencia frente a los sufrimientos particulares de la gente, de los animales y tal vez de las plantas -ya que ¿de dónde proviene la certeza de que las plantas están libres de sufrimientos?-; a pesar de cualquier cosa que pensemos sobre sus espacios atravesados por la radiación de las estrellas, alrededor de las cuales se empieza a descubrir algunos planetas -¿ya muertos?, ¿todavía muertos?, no se sabe-; a pesar de cualquier cosa que pensáramos sobre este teatro inmenso, para el cual tenemos un billete de entrada pero su vigencia es ridículamente corta, limitada por dos fechas decisivas; a pesar de no sé qué cosa más que pudiéramos pensar sobre este mundo: es asombroso.

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Pero en la expresión ``asombroso'' se esconde una trampa lógica. Nos causa asombro lo que sobresale de la norma conocida y comúnmente aceptada, de una obviedad a la cual estamos acostumbrados. Pues bien, un mundo así, obvio, no existe. Nuestro asombro es autónomo y no procede de ninguna comparación de ningún tipo.

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De acuerdo, en el habla cotidiana, la cual no recapacita sobre cada palabra, usamos expresiones como ``la vida común'', ``los acontecimientos comunes''... Sin embargo, en la lengua de la poesía, donde se pesa cada palabra, ya nada es común. Ninguna piedra y ninguna nube sobre esa piedra. Ningún día y ninguna noche que le suceda. Y sobre todo, ninguna existencia particular en este mundo.

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Todo indica que los poetas tendrán siempre mucho trabajo.

PLaNeO EL MuNDo

Planeo el mundo, segunda edición,
segunda edición, corregida,
como risa para los idiotas
llanto para los melancólicos,
peine para los calvos,
zapatos para los perros.
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He aquí el capitulo:
Lenguaje de los animales y las plantas,
y junto a cada especie
su respectivo diccionario.
Hasta un simple buenos días
intercambiado con un pez
tanto a ti como el pez y a todos
los reafirma en la vida.
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El tiempo (capitulo segundo) tiene derecho
a entrometerse en todo, lo malo y lo bueno
sin embargo, ese triturador de montes,
desplazador de océanos, presente en el girar
de los astros, no tiene
el menor poder sobre los
amantes, pues están tan
desnudos, tan abrazados,
con el alma aguzada
como un gorrión en el hombro.
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La vejez es solo una
moraleja en la vida
de un criminal.
Así pues, ¡todos son
jóvenes!
El sufrimiento (capitulo tercero)
no ultraja al cuerpo.
La muerte
llega cuando duermes
y sueñas
que para nada necesitas respirar, que el silencio
sin aliento es buena
música,
que eres pequeño como
una chispa
y a ese compás te apagas.
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Solo una muerte así.
Sentí mas dolor sujetando
una rosa entre los dedos,
Y mucho más terror
al ver
caer un pétalo
a la tierra.
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Y solo un mundo así.
Solo vivir así. Y
morir solo tanto.
Y todo lo demás,
como Bach tocado
de momento en un
Serrucho!
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wislawa szymborska

Emma Shapplin - La Notte Etterna

Sublime!!! simplemente sublime!!

No Me ARRePieNTo De NaDa

Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
Aquellas que pude haber sido:
Las mujeres primorosas,
Hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
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No sé por qué
La vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
la culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio, me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de la desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.
Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la “niña buena”, la “mujer decente”
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.
En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
--ellas habitando en mi
queriendo ser yo misma –
Transgrediendo maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus
sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y
vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causa justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.
Porque, de adulta me atreví a vivir
la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
- en horas de oficinas-
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
del cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros me dotaron.
No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
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No me arrepiento de nada, como dijo
la Edith Piaf
Pero en los pozos oscuros en que hundo,
cuando, en las mañanas, no mas abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a estas otras mujeres esperando en el
vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.
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Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mi;
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.
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Gioconda Belli

MáS MaiTeNa PaRa Mi AMiGa MaiRa

Como lo disfrutaste tanto aquí tienes un poco mas de ella...

Maitena Burundarena

Maitena vive en Buenos Aires, en el centro de la ciudad, aunque tiene su segundo hogar en Uruguay, en La Pedrera, justo frente al mar. Maitena es mucho más que una humorista o dibujante de cómics, se ha convertido en una suerte de gurú de la condición femenina. Las mujeres la adoran. Y algunos hombres, por supuesto, también. La suya es una voz única que, desde un pequeño rincón del Uruguay, donde actualmente reside, se enfrenta a los problemas que afectan a las mujeres con un gran sentido del humor, sinceridad y ternura. Maitena, que ha vendido en todo el mundo más de un millón de ejemplares de sus libros y ha logrado cautivar al público internacional, se extraña de su propio éxito.“Nunca hubiera pensado que lo que yo hacía era exportable, pero lo que pasa es que yo hablo de conductas de la vida cotidiana y de relaciones afectivas”, explicaba a Joan Barril en una entrevista realizada en Barcelona, con motivo de la presentación de su último libro. En palabras de Barril, “Hasta hace muy poco sólo los hombres hablaban de sí mismos y las mujeres no tenían ningún lugar. Tal vez de lo que se trataba era de hablar simplemente de personas. Y a ser posible de personas lúcidas, inteligentes y vitales. Ayer conocí a Maitena. Ella es así: lúcida, inteligente y vital”.
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No me extenderé mas, la presentación ha sido suficiente. Ahora Disfruten un poco de Maitema.

CoNVeRSaCioNeS CoN SaRa

Respecto a nuestra discusión de ayer, he aquí mi punto. Efectivamente es un hermoso sentimiento, fundamental en las relaciones humanas y aporta un matiz positivo a este caos llamado mundo. No en vano ha sido foco de la atención de poetas, músicos, filósofos y de la humanidad en general. Muchas de las mas grandes y bellas realizaciones han sido inspiradas por el. En todo esto estamos de acuerdo así que… VIVA EL AMOR!!
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Pero….. Y aquí es donde expongo mis discrepancias. Tranquila, esta vez no me extenderé afirmando que filogenéticamente es solo una estrategia evolutiva estable que permite la propagación de la especie o que existencialmente hablando es un arma para evadir la soledad y hacer más llevaderas las penas. Que los científicos Australianos descubrieran que el periodo máximo de atracción entre dos personas es de dos años, tampoco a eso le daré relevancia en esta discusión. Aunque considere importante todos estos puntos los obviare para no extender más de lo necesario nuestra polémica.
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El problema no es el amor, como serlo oh sublime amor (aquí quise permitirme un poco de ironía) el problema es el esquema del amor, la idea del amor que manejan el común de los mortales. Describamos el síntoma. Cuando dos seres se aman lo primero en experimentarse es el deseo de fusión, de perderse en el otro, el mundo deja de existir pues el amado ahora es el mundo. Es tan intenso este deseo que se pierde interés incluso en las cuestiones relacionadas con uno mismo. Se desea que sea para toda la vida o “hasta que la muerte los separe” y no solo se desea sino que también existe la convicción de que así será y lo peor es que lo que se espera que sea eterno es el estado de maripositas, cara de tonto y constante satisfacción. Todo esto no son más que formas de amor enajenado.
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Pero oh sorpresa!! Que ocurre con estos individuos al percatarse que la situación no es como pensaban. Lo primero son duelos innecesariamente largos y difíciles, suicidios (increíble pero en nuestra época aun ocurren suicidios en nombre del amor, aun quedan Romeos y Julietas) depresiones y hasta se detonan psicopatologías latentes. Lo que en realidad experimentan estas personas es un amor distorsionado o pseudoamor.
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Te imagino diciendo porque tienes que ver siempre lo obscuro? Por que ser tan trágica? Anda, mira lo rosa, los corazones, lo bello del amor, siéntelo, vívelo, no lo pienses. (Huy que bien te capte).
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Pero es necesario, de hecho indispensable cuestionar el esquema de amor con el que crecimos, el que la familia, escuela y sociedad en general imprimieron en nuestra psiquis. Es necesario cuestionar los cuentos de hadas, las telenovelas, la música, las baladas melcochudas y toda esa parafernalia romántica que circula en el ambiente.
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Es importante aclarar que no se trata d dejar de experimentar ese estado de satisfacción tan placentero. No, solo planteo que es necesario entender el amor como una capacidad de carácter maduro y productivo, algo que no acabara ante las dificultades pero tampoco algo a lo que debemos aferrarnos “eternamente”. Es necesario un perspectiva más realista, mas sana, mas madura. Como mis conceptualizaciones acerca del amor podrían quedarse cortas y ser insuficientes citare a un teórico cuya perspectiva del hombre, la sociedad y el amor va muy acorde con lo expuesto.
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“El amor solo es posible cuando dos personas se comunican entre si desde el centro de su existencia, por lo tanto cuando cada una de ellas se experimenta a si misma desde el centro de su existencia. Solo en esa experiencia central esta la realidad humana, solo allí ahí vida, solo allí está la base del amor. Experimentado en esa forma, el amor es un desafió constante, no un lugar de reposo, sino un moverse, crecer, trabajar juntos; que halla armonía o conflicto, alegría o tristeza, es secundario con respecto al hecho fundamental de que dos seres se experimentan desde la esencia de su existencia, de que son el uno con el otro al ser uno consigo mismo y no al huir de si mismo. Solo hay una prueba de la presencia del amor: la hondura de la relación y la vitalidad y las fuerzas de cada una de las personas implicadas. Es por tales frutos por los que se reconocerá el amor.” (Erich Fromm).
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Así que querida amiga aun queda mucha tela por cortar y muchos puntos por discutir. Entonces no me extenderé más pues estoy segura que esto ha sido suficiente para encender nuestra polémica.